Kirby mi ha sempre innervosito. Il personaggio di Nintendo sembra essere una deliziosa fata piroettante, che risucchia i nemici per sputarli fuori come proiettili. Ma c'è qualcosa di snervante in un blob rosa gelatinoso con una fame insaziabile, la cui vita sembra consistere in un modello implacabile di consumo e vomito.
Lo sprawl senza sesso di Kirby mi ricorda l'eroe greco Prometeo, che fu punito da Zeus per il crimine di aver donato il fuoco all'umanità e fu costretto a sopportare l'eviscerazione quotidiana da parte degli avvoltoi. Legato a una roccia, ogni giorno Prometeo si fa mangiare il fegato dagli uccelli selvatici, e ogni notte ricresce. Il suo corpo è lacerato e ricomposto, mai completo. O forse Kirby è più vicino a Tantalus, che è stato maledetto a stare in una pozza di acqua limpida, sotto un albero carico di frutti maturi, entrambi per sempre fuori portata.
Indipendentemente dal paragone mitico, c'è qualcosa di tragico nelle condizioni di Kirby che smentisce l'amore della creatura per i minuscoli cappelli e le spade di legno. Sotto gli occhi umidi e le guance perennemente arrossate c'è una bocca che spesso si arriccia in un cipiglio sottile e pieno di odio; come se la terribile esistenza della fame di Kirby avesse distorto la sua visione del mondo in qualcosa di completamente più ripugnante di quanto suggerisca il suo comportamento innocuo.
Guarda questo essere strano e abietto. Il globulo carnoso del corpo di Kirby viene rimosso dal corpo umano; è pulito, rotondo, glabro. Sono tutte queste cose, sì, ma allo stesso tempo è una misteriosa perversione della nostra carne. È un incubo febbrile di elasticità, di tessuto muscolare allungato oltre la capacità umana. È l'orrore del corpo nella sua forma purista; un'apparizione di Cronenberg dei nostri corpi distorti oltre il senso, oltre la comprensione, trasformati in qualcosa di terribile dal banchetto incessante del tardo capitalismo.
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Il cibo non regge mai. Per quanto Kirby mangi, può solo sputarlo di nuovo. Il frutto si trasforma in cenere nelle fauci di Kirby. La bestia inala tutto ciò che lo circonda, ma non riesce mai a trattenerlo. Sputa tutto ciò che tocca nel mondo, lasciato solo con una fame che non finisce mai. Kirby può consumare fino a quando la sua pelle non è distesa, ma non c'è scopo per questa assunzione, non c'è sostentamento. Alla ricerca di un significato, Kirby trova solo indigestione.
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Forse dovrei compatire Kirby. Dopotutto, la vita della creatura è senza speranza nella sua tortura. È improbabile che abbia scelto questo mondo, e c'è un certo grado di nobiltà nella sua persistenza, nonostante la fame, nonostante l'insignificanza della sua esistenza. Ma puoi compatire un tumore? Puoi mostrare compassione per qualcosa che divora chi gli sta intorno e non mostra rimorso per le sue azioni? Kirby è deplorevole, non per la sua stranezza, ma perché Kirby è il nostro io peggiore, guidato dall'avidità, privato di cure e considerazioni fino a quando non siamo poco più che stomaci semi-coscienti.
Kirby mi spaventa, perché mi vedo nei suoi occhi.
